RUTINAS

Último día de sonrisas, preguntas, dudas, complicidad y tabaco.

Vuelve tu rutina, y la mía.

Turistas, muebles de catálogo, rutas guiadas, horarios infernales, tu entrañable caos.

Cientos de estudiantes, imperfecto de subjuntivo, tren de cercanías, madrugar sin ti.

- Me has prometido que vendrás.

- Y tú que vas a volver.

Llueve en Madrid. No llevas paraguas, como siempre.

- Te espero a dos horas.

- Y yo donde siempre.

- ¿Vamos a ver el pirulí?

Vuelve tu rutina, y la mía.

Pensar en si vale la pena tanta distancia, tener ganas de arriesgar y mucho miedo a perder (ya sabes que no puedo permitirme otro fracaso).

- Hasta… luego.

Te vas. Lloro. Llueve en Madrid. No llevas paraguas, como siempre.

A este final le falta brillo y emoción…

Tú y yo bajo la lluvia, arañando la luna solo por amor…

Sería un gran guión.

Vuelve tu rutina, y la mía.

PARÉNTESIS ( )

Metro de Madrid, anochece y hace frío fuera.

Llego tarde, burla del destino.

Me espera con una sonrisa forzada.

¿Llevas paraguas?

Empieza a llover, no llevo bufanda.

¿Por qué siempre tienes las manos tan frías?

¿Por qué tienes que marcharte tan pronto?

Vinos y risas, decorado de un sin ti compartido.

Qué absurdo azar, qué sinsentido.

Quizá no era necesario este sucio paréntesis.

¿Volverás?

¿Vendrás a buscarme?

Extraños, ajenos,

nosotros.