Ha pasado una mosca hace cinco minutos. No ha vuelto a salir por la ventana, pero tampoco la veo volar entre las cuatro paredes de este piso de alquiler condenado a un periodo de bochorno asfixiante. Parece mentira que sea tan fácil perderse en treinta metros cuadrados. Hoy huele a futuro y a tormenta de verano. Las sensaciones me salpican los bajos del pantalón, como el agua embarrada de esos charcos en los que ya no chapoteo. Me gustaría consultar mi hoja de ruta, pero creo que debió salir volando cuando me creía invencible.
Días de futuro y tormentas de verano. Sigo en pie.
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